天黑透了，她才从碑林回到棚子里。
碑林里那块矮碑，她没摸完。
背面靠下的角落里有一个很小的名字。指甲盖那么大。她认得那两个字，天一暗就摸不出来了。
她记住了那块碑的位置。
她后来没有回去过。
她坐在那儿。她不知道这回该怎么做。
棚子里暗。她点了一盏灯，灯是她爹留下的小油灯，油不多了，火苗很小。她把灯放在木箱上，把黄纸铺开，用两块碎石头压住角。
她磨墨。墨磨好了，笔泡开了。册子摊开在旁边。
她提笔。
笔尖悬在纸上方，离纸一寸。
她停住了。
她不知道第一个字该写什么。
不是不知道写哪个名字。她知道该写谁：册子上那两百九十九个里，下一个还没写回来的。
上次她写自己，是这么做的：磨墨，找纸，写，按上去。她不知道那几步里哪一步是“管用”的——她甚至不知道那几步是不是非做不可。那一次是稀里糊涂成的。哪一步成的事，她到现在也说不清。
这次她想照着再来一遍。
她把笔落下去。
笔尖碰到纸。墨渗开一个点。
她等了一下。
纸没有反应。
她把笔提起来，又落下去。
笔尖又碰到纸。她还是没有写下去——那个名字她认得，可第一笔该怎么落，她想不起来。
什么都没有发生。
她把笔放下。
她看着那张纸上孤零零的那一点墨。
上次不是这么开始的。
她把册子拿起来。
她从头翻，翻到卡住；又从尾往前翻，翻了两页，也卡住。她想找一段说明——怎么起头，先做什么后做什么。
第一页是那八个字。往后是三百个位置。从后往前能翻到的只有两页，一页是“令仪”，一页是那行小字。中间那一叠，她翻不动。
没有说明。
她把册子放下。
她看着那盏小灯。
夜里起了风，风从棚子敞着的那一面灌进来，把她铺在木箱上的黄纸吹得动了动。她伸手按住纸的边，风还从袖口里钻，凉。
她想起一件事：前些天她在城头上，听阿念念名字。
阿念是拿着一本册子念的。念完一个，停一下，再念下一个。念完一页，翻一页。
她当时没往这上头想——她以为那是阿念自己记名字的法子。
那本册子上的名字，跟她怀里这一本上的，是一样的。
阿念那本只能念。她这本，能写回去。
她想起阿念说的话：“我听着听着就会了。”阿念说她没有被人教过。
阿念说她是听会的。可阿念念的是册子上的字——那本册子，是哪来的？
现在想起来，她觉得不对。
她坐在棚子里，想了一夜，想不出头绪。
她站起来，把灯吹了，出门。
天还没亮。她往城头走。
走到城墙底下，她听见上面有声音。
她上去了。
阿念站在垛口后面，抱着册子，正在念。念完这一句，阿念停了一下——抬头看见了她。
阿念说：“你来了。”
她说：“嗯。”
阿念说：“我念到第四十一个了。”
她说：“你接着念。”
阿念接着念。
她听着。
阿念把第四十一个念完，停了一下，念第四十二个。
她听着听着，忽然听出一件事。
阿念不是在“读”。
阿念是一个字一个字往外送的。一个字出去，停一下，再送下一个。送完一个名字，停得更久一点。
那不是一个人在读字。那是一个人把一个东西交出去。
念完了。阿念说，今天念出来两百九十三个。
册子上是三百个位置：两百九十九个写着名字，一个空着。
可阿念只念出两百九十三个。那两百九十九个里，有六个念到的时候，阿念嘴里没有了。
阿念把册子合上。
她走过去。
她说：“你刚才念的时候，是怎么念的？”
阿念说：“就那么念啊。”
她说：“你一个字一个字，中间停。”
阿念说：“嗯。”
她说：“为什么要停？”
阿念想了想。
阿念说：“不然听不见。”
她说：“谁听不见？”
阿念说：“……他们吧。”
她说：“他们是谁？”
城头上风大，阿念的头发被吹到脸上，阿念也不拨。阿念念的时候眼睛不看着册子——早就不看了，这些名字念了太多遍，念到闭着眼也不会错。
阿念没有回答。阿念把册子抱紧了一点。
她蹲下来，跟阿念一样高。
她说：“你教我。”
阿念看着她。
阿念从来没有教过人。现在有人要阿念教，阿念不知道从哪儿教起。
她说：“你教我怎么念。”
阿念说：“你不会？”
她说：“我不会。”
阿念想了很久。
阿念说：“那我念一遍，你听。”
阿念把册子翻开，随便翻到一页。
阿念开口念了。
念的是那一页上的第一个名字。
念得很慢：一个字，停；一个字，停。念完，停了很久，然后念下一个。
她没有打断。
她听完，说：“再来一遍。”
阿念又念了一遍。
她说：“你念的时候，心里在想什么？”
阿念说：“不想。”
她说：“什么都不想？”
阿念说：“要想就不能停。”
她说：“为什么？”
阿念想了很久，说：“一想就要快。快了就送出去了，送出去就没有了。”
她站起来，把这句话在心里过了一遍。
天已经亮了，城墙底下的早市开了，卖菜的梆子声传上来，三下一停，隔一会儿又是三下。刚才阿念念名字的间隙，正好插得进梆子声，一句也没撞上。
她没听懂。可她记住了。
她回到棚子里，坐下来，重新点灯。
她把册子翻开，翻到刚才阿念念过的那一个名字。
看着那个名字。
她张嘴。
她念了。
念完，她停住。
她屏着气等。
等了很久。
纸是凉的。册子也是凉的。
她又念了一遍。念完停住，等着。
没有。
她把阿念刚才念的，和自己念的，在心里比对。
可哪里不一样？
她想：阿念是一个字一个字念的，中间停。她也是。
阿念念完一个，停得更久。她也照着停了。
她想不出来。
她又念了一遍。
念到第三遍的时候，她忽然知道哪里不一样了。
阿念念的时候，那个名字是“给出去”的。念完，那个名字就不在阿念嘴里了——阿念把它送出去了。
她念的时候，那个名字还在她嘴里。她念完，那个名字在她这儿。
她握着它。
她明白了：她念的不是“念”。她念的是“读”。
读是拿进来。念是送出去。
她把册子合上。
她想起阿念那句话：“一想就要快。快了就送出去了，送出去就没有了。”
她刚才没听懂的就是这一句。
阿念说的不是“要快”。阿念说的是：一想，就快。
可送出去是对的——阿念念的时候，就是把名字送出去了。
她把这句话重新过了一遍。
她想明白了：一想，就快。一想“我在念一个名字”，那个名字就成了自己的。送出去了，也不是那个人的了。
阿念不想。阿念念的时候，脑子里没有“我”。
她把册子重新翻开。
还是那一个名字。
她念了一遍。
这一次她没有想。她不知道自己是怎么做到“不想”的——她只是把眼睛放在那两个字上，把气送出去，让那两个字自己走。
念完了。她没有动。
她等着。
过了三下呼吸的时间——
她手底下的纸热了。
热得很轻，跟上次那一下不一样。上次是从怀里炸开的，这次是从纸底下慢慢渗上来的，渗到她手心。
她把手拿开。
她看着册子上那个名字。
那个名字亮了一点。
她看着它的时候，觉得它“在”了。上次她按上去的时候，那个感觉是“回一下”。现在这个感觉更近，像那个东西站起来了。
那个名字在那儿。
她想：现在该写了。
她把笔提起来。
手停住了。
她想起上次她写“兰”字的时候，手底下是怎么顺起来的——她在心里哼，哼不出来，最后是做嘴型、用手在空中划，才把那个字找回来。
那这次呢？
这次不行。
她把这个难题在心里过了一遍。
她想：会不会不用我写。
这个念头一出来，她自己把它按下去了——她觉得这不可能。名字不写回去，怎么算写回去。
她又想：那我写。
她把笔尖按在纸上。
她试了一下，笔画不对。
再试，还是不对。她写不出第一个字。她停住，把笔拿开。
她看着笔尖上的墨。墨聚成一滴，掉下去，砸在纸上，洇开一小片。
她忽然明白过来一件事。
她一直在想“我该怎么做”——我该念，我该写，我该按上去。
可刚才她念对了的那一次，是因为她没有想“我”。
她把笔放下，抬起头。
灯在她面前。她看着那点火苗，看了很久。
她重新低下头，看着册子上那个名字。
她开口了。
“你肯吗？”
她问完了，自己愣了一下。
她不是故意问的。她刚才脑子里是空的，这句话自己出来了。
她等着，一动不动。
棚子里很静。
她听见外面的风。她听见自己的呼吸。她听见灯芯烧着的声音，很细，噼一下。
她想：跟上次一样。上次她对着镜子问自己，没人回答，她就当是肯了。
她正准备这么办，听见了一个声音。
那个声音不是从外面来的。它在她心里——不，也不是在心里。她说不出是从哪儿来的。可她听得出来：那是个女人的声音。
那个声音说的是：
“肯。”
她整个人一震。
她把手按在册子上。
她低下头，看着那个名字。
那个名字现在亮得比刚才更实了。她按到了——那个“回一下”的感觉，这次清楚得多。
她问：“你是谁？”
没有回答。
她又问：“你在哪儿？”
还是没有回答。
她又问了一遍那一句。
过了很久，那个声音又来了。还是那一个字：
“肯。”
她知道了：
那个人回答得了的只有这一句。别的，她问什么都没有回音。
眼泪掉了下来。
她没出声。她把手从册子上拿开，用手背擦了一下脸，擦完，又掉了。
她又擦，擦到第三回，喉咙里响了一下——不是她想出声，是那一下自己冒出来的，很短，像被人掐住又松开。她赶紧咬住手背，咬住了就不响了。
她看着册子上那两个字。
那个名字亮着。
“你肯吗？”她问。那个女人说：肯。
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第16章 念名