她没有回去。天黑了她还在碑林里。能翻动的碑，她翻了几块。
天大亮以后，阿念念完了三遍，抱着那本册子，从城头上一路寻到碑林来。
碑林里比城里凉。日头还没照进来，碑面上一层薄霜似的水汽，手摸上去是润的。她带着阿念往里走，走了一阵，两个人袖子上都沾了湿。
她看着阿念那只手。那只手很小，手指上有茧——是翻册子翻出来的。她伸手在那只手背上按了一下，按完自己也愣了一下，把手收了回来。
她跟阿念站在碑林里，一块一块摸过去。
阿念蹲在她旁边，抱着那本册子，看着她摸。
她说：“这一块和刚才那一块，不是一个人刻的。”
“你怎么知道？”阿念问。
她说：“你摸。”
阿念伸手摸了第一块。
“摸出来什么？”
阿念说：“凉。”
“再摸。”
阿念又摸了一遍。
阿念说：“滑。”
她说：“哪儿滑？”
阿念说：“都滑。”
她说：“你把手往上推，推到顶。”
阿念推上去。
“再推下来。”
阿念推下来。
“一样吗？”
阿念想了想，说：“一样。”
她说：“好。你摸第二块。”
阿念摸第二块。摸上去，推上去，推下来。
阿念说：“这块……”
“这块怎么了？”
阿念说：“这块顶上有点毛。”
她说：“哪儿毛？”
阿念指了指碑面靠右上的一角。
她说：“对了。”
她拿起阿念的手，放在那一角上，让她再摸一遍。
“你摸出来了吗？”
阿念说：“糙。”
她说：“这是收尾没收干净。”
“刻碑的人刻到最后一凿，要么提得快，留个毛边；要么压得死，把底下的石头压崩一小块。这一块是提快了。”
阿念说：“那头一块呢？”
她说：“第一块收得干净。”
阿念说：“那是一样的？”
她说：“不一样。”
她把阿念带到第三块跟前。
“你摸这一块。推上去，再推下来。中间不要停。”
阿念推了一遍。
阿念说：“……中间有个坎。”
她说：“就是这个。”
那个坎在碑面三分之一高的地方，很浅，指甲盖划过去能感觉到。那是换手留下的——抡锤的手累了，换另一只，换的时候凿子角度差了一点，那一点就留在石头上，一辈子抹不掉。
她说：“这一块是中途换过手。”
阿念说：“换手？”
她说：“刻碑要两只手。一只手握凿，一只手抡锤。抡锤的那只手会累，累了就换。换手的那一下，凿子的角度会差一点。差得少，看不出来；差得多，摸得出来。”
阿念蹲在那儿，把手放在那一块碑上，来回摸那个坎。
阿念说：“我摸出来了！”
她说：“这是第三个人。”
阿念说：“三块碑，三个人？”
她说：“三块碑，三个人。”
阿念跟着她往前走。
她们在碑林里走了一上午。
她一边走一边摸。摸一块，说一句。阿念在旁边记。
她说：“这一块和刚才那块是一个人。”
“这一块不是。这一块下凿的角度是斜的，往里扣。”
“这一块跟前头第七块是一个人，可他刻这块的时候手是抖的。”
“这一块的石头不对。你看碑座——碑座用的是黄砂岩，碑身是青石。这不是一套料。”
阿念说：“不是一套料，怎么了？”
她说：“这说明这块碑不是一次成的。”
阿念说：“那怎么了？”
她说：“这说明有人后来补过。”
她走到一块碑跟前，停住了。
碑林里比外头静。外面街上那些声音传到这里，被碑挡掉一层，剩下来的都隔得很远，听不出是什么。
她伸手摸碑面。摸上去，推上去，推下来。
碑面是凉的。青石吸热慢，太阳晒了半天才有一点温，她摸的这一块在阴面，还是凉的，凉得手心发木。
她说：“这一块。”
阿念说：“怎么了？”
她没有回答。
她把手停在碑面上，停了很久。
阿念说：“你摸出什么了？”
她说：“……这是我爹刻的。”
阿念说：“你怎么知道？”
她说不出来。
想说“我认得”。可这三个字说出来，跟没说一样。
她把手放在碑面上，从上到下摸了一遍。
“你看这里。”
她指着碑面靠下的一个位置。
“这一段，每一凿下去的间距是一样的。”
阿念凑过来看。
阿念说：“看不出来。”
她说：“你再摸摸。”
阿念摸了。
阿念说：“……一样。”
她说：“一般人不这么刻。一般人刻到这一段会赶——这一段没有字，是空的，赶过去就行了。我爹不赶。”
阿念说：“不赶又怎样？”
她说：“不赶，是因为他把整块碑当一整块来刻。”
她把手收回来。
她说：“还有收尾。”
她摸到碑面最底下。
“这里。最后一下，是轻轻收的。”
阿念摸了摸。
阿念说：“摸不出来。”
她说：“摸不出来没关系。你记住这里就行。”
阿念说：“记住什么？”
她点点头，又觉得阿念看不见——阿念在她旁边，正低头看手。她就把自己的手按在阿念手背上，按了一下。
她说：“记住这个收法。”
她绕到那块碑的背面。
背面是糙的。她摸上去，摸到一块打磨过的地方——那儿有字。
字刻在半人高的地方，正好是她伸手就能够到的高度。她爹刻字都是这个高度——他说太高了看不见，太低了弯腰受罪，半人高正好，站着能刻，坐着也能刻。
她摸了一遍，把册子翻开，就着天光对了一遍。
对上了。
她把册子放在膝盖上，把手按在那个名字上。
“你肯吗？”
她问完，等着。
阿念绕过来，站在她旁边看着。
阿念说：“你在干什么？”
她说：“等。”
阿念说：“等什么？”
她说：“等她肯。”
阿念蹲下来，跟她一起等。
等了很久。
阿念说：“她肯了吗？”
她说：“……肯了。”
阿念说：“你凭什么说是她？”
她说：“手底下。”
阿念伸出小手，按在那个名字上，按了一会儿。
阿念说：“我摸不着。”
她说：“摸不着不要紧。”
阿念说：“那你摸得着？”
她说：“摸得着。”
阿念把手收回去，抱着膝盖，蹲在那儿看着册子。
阿念说：“这是第几个了？”
她说：“第四个。”
阿念说：“还有多少个？”
她说：“两百九十六个。”
阿念说：“那要多久？”
她说：“久。”
阿念说：“你一个人写？”
她说：“我一个人写。”
阿念蹲在那儿，没再问。
中午她们坐在碑林里吃东西。
阿念从布套里拿出一块干的饼，掰了一半给她。
她接了。
阿念说：“你爹刻了多少块？”
她说：“说不清。”
阿念说：“你没数过？”
她说：“没数过。”
阿念说：“那你怎么找？”
她说：“不用找。”
阿念说：“不用找？”
她说：“我摸出来就行。”
阿念咬了一口饼，看着她。
阿念说：“那你能摸出多少块？”
她说：“说不准。”
“这城里我爹刻过的碑，也许几百块，也许上千块。我摸一块知道一块，摸不出来就是摸不出来。”
阿念说：“那你要摸到什么时候？”
她咬了一口饼。饼很硬，她嚼了很久。
她说：“不知道。”
她嚼完咽下去，又说：
“这城里所有的碑，我都能摸一遍。”
阿念说：“那得多久？”
她说：“很久。”
阿念说：“那你干吗要摸？”
她说：“我要找出哪几块是他刻的。”
阿念说：“找出来干什么？”
她没有马上回答。
她坐在碑林里，看着面前这一片碑。
她说：“我要知道他藏了多少。”
阿念没有听懂。阿念也没有再问。
阿念说：“那我帮你数。”
她说：“你数不过来。”
阿念说：“我会数。”
阿念伸出手指头，一根一根掰，掰到十，又从头掰。
她看着阿念掰。
阿念掰到第三遍的时候停住了，说：“我数不过来。”
她说：“数不过来就别数。”
阿念说：“那你怎么办？”
她说：“我不数。”
阿念说：“不数怎么知道多少？”
她说：“摸完就知道了。”
阿念说：“摸完你怎么记得住？”
她说：“记得住。”
阿念说：“你怎么记得住？”
她想了想。
她说：“我爹教的。”
阿念说：“教你怎么记？”
她说：“他没教我记。”
阿念说：“那你怎么会？”
她答不上来。
她嚼着那块硬饼，想了很久。
她说：“我小时候扶碑，一扶一上午。扶着没事干，我就看。看着看着，这块碑上哪儿有个坑、哪儿有道纹，我就记住了。”
阿念说：“你记住了多少？”
她说：“说不上来。”
“我不用记住多少。我只要下次摸到的时候，手上知道‘这块我摸过’就行。”
阿念蹲在那儿，掰着手指头，看着她。
阿念说：“那你会忘吗？”
她说：“会。”
阿念说：“忘了怎么办？”
她说：“忘了就再摸一遍。”
阿念把剩下的饼吃完，拍了拍手上的渣，站起来，往回走。
她坐着没动。
她看着自己那两只手。
那两只手，她从七岁开始扶碑，扶到她爹死。扶了十几年。
她把两只手翻过来，看手心。手心上有茧，是碑身磨出来的。右手手心的茧比左手厚——她扶碑的时候右手在下，吃力吃得更多。
她坐在那儿，把两只手合上。
下午她接着摸。
昨夜翻过来的那几块碑还在原地，碑面朝天。她走过去的时候，绕开了。
她摸到第四十几块的时候，天开始暗了。
碑林里的光是斜的，碑的影子一块一块倒下来，叠在一起。她蹲在影子里面，用手贴着石面走。
她走到一块矮碑跟前，停住了。
这块碑比别的矮一头。碑面也窄。
她摸上去，把正面摸了一遍。
她绕到碑的背面，蹲下来，从底下往上摸。
背面靠下这一段，一般不刻字。她爹刻字都刻在半人高的地方，底下这一段是空的。
她摸过去。
摸着摸着，她的手指碰到一点东西。
不平整。
她把手指按在那儿，用指甲刮了刮。
是一道浅浅的沟。
她把整只手贴上去，慢慢往上推。
推了一寸，到头了。
她把手放下来。
她蹲在那儿，看着碑的背面。
天太暗了，她看不清。
她用手又摸了一遍。摸完了，她把脸凑过去，凑到几乎贴着石面。
她看见了。
在碑的背面，靠下的角落里，有一个很小的名字。
小到只有指甲盖那么大。笔画很细，刻得浅，像是趁人不注意的时候刻上去的，刻完又用土蹭过。
她认得那两个字。
她蹲在那儿，脸贴着石面，看着那两个很小的字。
石面贴着她的脸，是凉的。她呼出来的气散不开，糊在自己脸上，潮了一小片。
天又暗了一层。
她把手贴上去，想再摸一遍，摸不出来了。
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