林晚风往后退了一步，背抵在门上，仰头看着他。
她没说话，但那副模样分明在说——想出去，就先从我身上踏过去。
沈渡低头看着她这副样子，无奈地笑了。
“林小姐，”他声音带着几分认输的意味，“你这又是何必。”
他没再坚持，捂着伤口，慢慢折返回去。经过茶几时，弯腰捡起掉在地上的军刀——动作牵动了伤口，他眉头皱了一下，但没出声。
林晚风松了一口气，跟上来：“你不走了？”
沈渡走回沙发边坐下，声音有些懒：“林警官这副模样，我一个伤员，怎么拗得过。”
他没再说话。低头看了看自己胸口的绷带，拿起军刀，利落地割断。
绷带散开，一圈一圈从他身上滑落。
林晚风看着他动作，心里一紧。
“你做什么？”
“取子弹。”他把割断的绷带扔到一边，开始解里面缠得更紧的纱布，“镊子、酒精、打火机。”
林晚风怔在原地。
他抬起头看她，目光平静，轻笑道：“不然呢？人出不去。不取子弹的话，只能死你家里了。”
“可是——”林晚风的声音卡了一下，“若是子弹刚好在血管上，子弹一取出，你会立刻——”
“赌一把。”
“赌什么？”
他低头继续拆绷带，声音低沉：“赌我命大。”
林晚风站在那儿，看着他。
绷带已经拆到最后几圈，纱布粘在伤口上，他咬着牙扯下来，闷哼了一声。
血又开始往外渗，顺着胸口往下淌，在他苍白的皮肤上划出一道道暗红色的痕迹。
他没吭声，只是把纱布扔在一旁，抬头看她。
“林小姐，再不动手，血就流干了。”
林晚风咬了咬牙，转身去翻医药箱。镊子——有，酒精——有，碘伏也有。打火机——她在抽屉里翻了一通找到一个，是上次点蚊香剩下的。
她把这些东西摆在茶几上，又找了条毛巾叠好递给他。
“咬着。”
他看了一眼，没接。
“用不着。”
林晚风没理他，把毛巾塞进他手里。他低头看了看，嘴角动了动，最后还是把毛巾搭在膝盖上，没咬。
“你帮我。”他说。
林晚风愣了一下。
“我自己够不着。”他抬眼看她，声音比刚才轻了一些，“你帮我取。”
林晚风的手抖了一下。
“我——”
“你学过急救。”他说，“你刚才处理伤口的时候，手法很专业。”
“那是包扎，不一样。”
“差不多。”他低下头，把镊子递给她，“从进去到夹出来，就一下。”
林晚风看着那把镊子，没接。
“你手在抖。”他说。
林晚风把手缩回去，攥成拳头。
“我没做过。”她说，声音有些哑，“我没取过子弹。”
“我知道。”
“我可能会弄错。”
“我知道。”
“我可能会害死你。”
他没说话。
伸手，握住她攥着拳头的那只手，把她手指一根一根掰开，把镊子放进她掌心。
“死了算我的。”他说。
林晚风抬起头。
他正看着她，台灯的光照着他的脸。苍白的，虚弱的，但那双眼睛很亮，亮得不像一个重伤快要死的人。
“所以，”他笑了一下，很轻，“拜托你，下手准一点。”
林晚风深吸了一口气。
她拿起镊子，用酒精棉球反复擦了几遍，又用打火机烧了一下镊子尖。火光在指尖跳了一下，灭了。
她蹲到他面前。
伤口就在眼前。锁骨往下三四指的位置，边缘烧灼得发黑，中间是一个暗红色的洞，血和组织液混在一起，看不清楚里面。
“看得见吗？”他问。
“看不清。”她实话实说。
他拿起茶几上的台灯。
他把台灯递到她手边，举着，对准自己的伤口。
“现在呢？”
林晚风凑近了些。借着那点微弱的光，她看见了——那颗子弹，嵌在伤口深处，金属的边缘被血和组织裹着，露出来一点点暗沉的铜色。
“看见了。”
“那就动手。”
林晚风握紧镊子，把镊子尖探进伤口。
他的身体绷紧了。她感觉到他的肌肉在抖，但他没动，连哼都没哼一声。
她看不见他的脸，只看见那个伤口，只看见那颗子弹。镊子尖碰到金属的时候，他的手猛地攥紧了膝盖上的毛巾。
“找到了。”她说。
“夹出来。”
她深吸一口气，夹住子弹的边缘，往外拔。
没动。
卡住了。
她的手指在抖，她能感觉到。她把牙咬紧了，又试了一次。
还是没动。
“卡住了。”她声音微微颤抖。
他沉默了一秒。
“转一下。”他的声音比刚才更哑、更低沉，“子弹可能卡在骨头上了。转一下再拔。”
林晚风屏住呼吸。
然后她转了。
他闷哼了一声，整个身体都在抖，但他没动。一只手攥着毛巾，另一只手撑着地板，指节泛白。
她把镊子转了半圈，感觉到那颗子弹松动了。
然后往外拔。
很慢。一点一点地。
子弹从伤口里滑出来的那一刻，她听见他重重地喘了一口气。
镊子夹着一颗变了形的弹头，从伤口里退出来。弹头很小，黄铜色的，已经被血染成了暗红。
她把子弹扔在茶几上，发出清脆的一声响。
“出来了。”
毛巾从他膝盖上滑落，已经被攥得变了形。他整个人靠在沙发边上，额头上的汗珠大颗大颗地往下滚，脸色白得像纸。
但他在笑。
很浅，嘴角微微翘起，眼睛半阖着。
“林小姐，”他的声音低沉得几乎听不清，“手艺不错。”
林晚风没理他。
她手忙脚乱地拿纱布压住不断涌出鲜血的伤口，用力按着。
时间仿佛过了一个世纪那么久，直到林晚风按压的手臂都因用力而僵直。
血还在渗，但比刚才好多了——没有那种止不住的涌，只是慢慢往外洇。
他没说话。
她抬头看他。
他靠在沙发边上，脸色白得像纸。额头上的汗顺着眉骨往下淌，下颌绷得很紧，但他在看她。
嘴角微微翘着。
“赌赢了。”他说。
声音很轻，像是用尽了最后一点力气。
然后他闭上眼睛，头往旁边歪了过去。
林晚风心里猛地一沉。她一只手死死按着他胸口的纱布，另一只手去探他的脖子。
脉搏。
有。
很弱，但还有。
她跪在他身边，按着伤口，看着他苍白的脸，一动不敢动。
过了很久——也许是几秒，也许是几分钟——他的睫毛动了一下。
然后睁开眼睛。
“没死。”他说，声音几乎听不见，“别哭。”
林晚风抬手摸了摸自己的脸。
又湿了。
她吸了吸鼻子，把眼泪抹掉，手上的力道一点没松。
“你闭嘴，”她说，“省点力气。”
他看着她，嘴角动了动，像是想笑，但没笑出来。
然后他闭上眼睛，这次是真的睡着了。
呼吸很浅，但还算平稳。
林晚风跪在他身边，一只手按着他的伤口，另一只手垂在膝盖上。
茶几上，那颗变形的子弹头安安静静地躺着，在台灯的光里泛着暗沉的光。