我叫谢安，是在党旗下宣过誓的**员。组织给我的代号是“红豆”，这两个字总让我想起江南春日里漫山遍野的红，热烈又鲜活。可我的任务，却沾着洗不净的血——接近莫玄，获取他的信任，偷走那份关乎战局走向的机密文件，最后，杀了他。
莫玄是国民党中统的核心人物，年纪轻轻便手握重权。传闻里，他手段狠戾，眼里揉不得半点沙子，是个能在谈笑间定人生死的角色。组织上说，三个月前那场伏击，十二名同志倒在血泊里，就是他亲手策划的。接到任务那天，我对着镜子开始易容，镜中的人眉眼清冷，像块淬了冰的玉，只有我自己知道，冰层下藏着怎样汹涌的火焰——那是信仰的火，也是即将被现实反复灼烧的痛。
第一次见他，是在南京夫子庙的戏园子里。我扮成落魄的学生，捏着衣角在他包厢外“不慎”撞翻了茶盘，滚烫的茶水溅在他米白色的西装裤上，洇出深色的痕。周围的卫兵像蓄势的狼，瞬间围上来，黑洞洞的枪口齐刷刷对着我的额头。我故意抖得像片秋风里的叶子，眼泪在眼眶里打转，却死死咬着唇不肯掉下来——这是组织教我的，示弱要恰到好处，太狼狈会显得刻意，太镇定又不符合“落魄学生”的身份。
“算了。”他开口时，声音比想象中温和，甚至带着点漫不经心，像在说一件无关紧要的小事。他挥退卫兵，弯腰捡起我掉在地上的书——那是本故意做旧的《拜伦诗选》，书角磨得发毛，里面夹着的暗号只有组织内部的人能看懂。“喜欢拜伦？”
我点点头，指尖攥着兜里仅有的三枚银元，手心都攥出了汗，小声说：“先生，我赔您裤子钱……可我只有这些了。”银元边缘硌着掌心，像三块发烫的烙铁。
他看着我手里的钱，忽然笑了。那笑容很淡，嘴角只微微扬了扬，却像月光落在平静的水面上，漾开细碎的光。“不用了。”他把书递回来，指尖不经意擦过我的指腹，带着点微凉的温度，“下次走路当心些。”
后来我才知道，那不是巧合。组织早已布好了局，让我以“苏安”的身份出现在他身边——一个父母双亡、被反动派迫害得走投无路的学生，身世里的每一个细节都经得起推敲。而莫玄，似乎真的信了。
他开始频繁地“偶遇”我。有时是在书店，他会指着书架上那本线装的《漱玉词》说“这个版本的批注不错，李清照的愁绪都藏在字缝里”；有时是在西餐厅，他见我对着刀叉发愣，会默默把餐具摆好，轻声说“左手叉，右手刀，不用紧张”；有次我故意在雨里淋得发烧，脸颊烫得像火烧，他竟冒雨把我背去医院，衬衫湿透了贴在背上，我趴在他肩头，能清晰地数着他脊椎的凸起，感受着他每一步踏在积水里的沉重。
他把我安置在城西的一栋小楼里，带院子的那种，院墙上爬满了蔷薇，粉的、白的，开得泼泼洒洒。他说：“这里安全，你住下吧。”于是，我成了别人口中他豢养的金丝雀，衣柜里塞满了昂贵的衣物，梳妆台上摆着珍珠翡翠的首饰，可我知道，这一切都是牢笼的装饰，我没有真正的自由。可他又和传闻里的“狠戾”截然不同，从不对我提任何要求，甚至很少来。每次来，也只是坐在沙发上看书，或者听我弹那支他送来的小提琴——我其实并不会拉小提琴，那些指法是临时学的，只会弹一首最简单的《月光》，他却听得很认真，眼神落在琴弦上，像落了层薄雪。
有天深夜他回来，身上带着浓重的血腥味，像刚从屠宰场走出来。我端着醒酒汤过去时，他正对着镜子拔衬衫里的弹片，伤口在锁骨下方，狰狞地翻着红肉，血珠顺着皮肤往下淌，滴在洗手池里，晕开一朵朵小红花。“别动。”我按住他的手，拿过镊子在酒精灯上烤了烤，消毒时，指尖触到他滚烫的皮肤，他猛地一颤，像被火烫了似的。
“怕吗？”他问，声音有点哑，眼睛里映着镜子里我的影子。
“不怕。”我撒谎了。我怕的不是血，不是那狰狞的伤口，而是他皱眉时眼角的纹路，像刻在我心上的刀，轻轻一划，就疼得喘不过气。那天我替他包扎好伤口，用纱布在他锁骨下绕了一圈又一圈，像在捆住某种正在滋长的东西。他忽然说：“苏安，别对我太好。”
我低头绞着纱布的结，没敢看他的眼睛，声音轻得像叹息：“先生对我好，我该报答的。”
他沉默了很久，久到我以为他睡着了，空气里只有挂钟滴答的声响。然后，才听见他轻声说：“有些好，是会让人上瘾的。”他的声音很轻，却像一块石头投进我心里，荡开一圈圈涟漪。
日子一天天过去，我像温水里的青蛙，渐渐忘了自己的使命。他会记得我不吃葱姜，每次吃饭都把鱼肚子上最嫩的肉挑给我，细心地剔掉刺；会在我看书时悄悄关掉刺眼的主灯，只留盏落地灯，暖黄的光刚好落在书页上；还带回来了一个小男孩，有次我随口说“听说北平的雪很大，落在故宫的琉璃瓦上，像铺了层糖霜”，他竟真的在圣诞节那天，让人用卡车拉了满院子的人造雪，亮晶晶的，像撒了一地星星。我站在雪地里，看着他站在廊下对我笑，忽然觉得，如果能一直这样下去，该多好。
可清醒的时候，那些牺牲的同志总会闯进脑海。老周叔临刑前还在喊“**万岁”，他的小女儿才三岁，扎着两个羊角辫，上次见面时还甜甜地叫我“谢安哥哥”；小李姐姐被严刑拷打，十指都断了，指甲盖一片片脱落，却始终没吐露半个字，最后被活活折磨死在监狱里。这些画面像针，时时刻刻扎着我，提醒我不能沉溺。我对着镜子里的自己冷笑：谢安，你忘了你是谁了吗？你忘了那些倒在血泊里的人了吗？
有次他带我去参加宴会，衣香鬓影，觥筹交错。忽然，我看见当初参与伏击的那个国民党军官，他叫张彪，左脸上有块刀疤，是老周叔临死前用指甲划的。张彪也看见了我，眼睛里闪过一丝疑惑，随即凑到莫玄耳边说了句什么。莫玄的脸色瞬间沉了下来，像暴风雨来临前的天空。
回家的路上，车厢里一片死寂，只有车轮碾过路面的声音。快到小楼时，他忽然问：“你认识他？”
我的心提到了嗓子眼，像被一只手紧紧攥住，却故意装傻，眨着眼睛说：“谁？那位先生吗？不认识呀，只是觉得他脸上的疤有点吓人。”
他转过头，路灯的光透过车窗落在他脸上，明明灭灭的，看不清表情。“苏安，”他的声音很轻，却带着穿透力，像冰锥刺破水面，“说谎的样子，不好看。”
我僵在座位上，冷汗瞬间浸湿了后背，顺着脊椎往下淌。那一刻我以为自己暴露了，手已经摸向了发间藏着的毒药——那是组织给的，一旦暴露就立刻服下，不能被活捉。可他却只是叹了口气，发动了汽车。“以后别跟那种人说话。”他说，“他们手上，沾了太多血。”
我望着窗外掠过的树影，那些树像一个个沉默的幽灵。忽然分不清，他说的“血”，是指同志们的血，还是……他自己手上的血？这个问题，像根线，缠得我喘不过气。我知道，我和他之间，隔着的不仅仅是身份，更是血海深仇，这场戏，该收场了。
写的好恶心?，不明白自己在写什么。
轻喷
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第1章 第一世