边缘，磨得发亮。
刻着三个字。
不是“沈砚舟”。
是“周予安”。
风，又起了。
吹过焦土，吹过断墙，吹过碎瓶，吹过白花，吹过那株嫩芽。
嫩芽没动。
眼睛也没闭。
它只是，静静看着。
看着他们。
看着这个世界。
没重启。
没毁灭。
只是……静止了。
远处，一截生锈的铁管，又响了一声。
叮——
像摇篮曲，又像，门关上的声音。