我转身，走向门口。不是要离开，是要去找真正的范进。任务还没有完成。副本名称叫“范进”，任务是“找到真正的范进”。真正的范进不是课本里的范进，不是这个女生，不是任何一个具体的人。真正的范进是一种状态。是“我考了一年又一年，我不知道我为什么要考，但我不敢不考”的状态。是“我上了大专不死心，我复读，我考研，我考公，我考编，我考了一个又一个，我考到头发白了，我考到眼泪干了，我考到不知道自己是谁”的状态。是“我成功了，我中举了，我疯了”的状态。不是“喜极而疯”的疯，是“我除了考试什么都不会，我考完了，我该干什么”的疯。
真正的范进在每一个考场里，在每一个自习室里，在每一个凌晨两点还亮着灯的书桌上。在每一支写到没墨的笔里，在每一张被翻烂的课本里，在每一本被做完了又买、买完了又做的习题集里。在每一个“再考一年”的声音里，在每一个“妈相信你”的眼神里，在每一个“你看看别人家的孩子”的比较里。在每一个被揉皱的天空里，在每一个被咬秃的指甲里，在每一个被白发覆盖的头皮里。在每一个“WHY”里，在每一个“ME”里，在每一个画在日历上的蓝色的圆里。
真正的范进不是一个人。真正的范进是一种病。病的名字叫“读书失去了意义”。
读书本来是有意义的。读书可以明理，可以求知，可以丰富灵魂。但现在的读书不是为了明理，是为了考试。考试不是为了求知，是为了分数。分数不是为了丰富灵魂，是为了排名。排名不是为了证明自己，是为了超过别人。超过别人不是为了更好，是为了不被淘汰。不被淘汰不是为了活着，是为了不让父母失望。不让父母失望不是为了孝顺，是为了不让自己内疚。
内疚。内疚是比考试更可怕的东西。考试可以重来，内疚不会消失。它会一直在那里，在每一个你放松的瞬间冒出来，问你“你对得起父母吗”。你回答不了，所以你继续考。考上了，内疚变成了“我配吗”。考不上，内疚变成了“我果然不行”。不管是考上还是考不上，内疚都在。内疚是圆心，考试是圆规，你是一只被绑在圆规上的笔。笔在纸上画了一个又一个圆，圆从内到外、从小到大、从密到疏。所有的圆都是同一个圆心。圆心是内疚，是你欠父母的、欠老师的、欠所有人的、但你永远还不清的债。
真正的范进是内疚。
不是“考不上”的焦虑，不是“考上了”的狂喜。是“我考了这么多年，花了父母这么多钱，让父母操了这么多心，我如果不继续考，我怎么对得起他们”的内疚。内疚让人无法停止。即使你已经不想考了，即使你已经知道自己没有天赋，即使你已经找到了另一条路。你还是会考。因为你内疚。内疚是链条，链接着你和书桌，你和课本，你和那些红笔画的圆。链条不是铁做的，是愧疚做的。愧疚比铁更重，比铁更硬，比铁更不容易断。
链条没有断。
她还在考。
但她笑了。笑不是链条断了，是她在链条上系了一只纸鹤。纸鹤很轻，轻到风一吹就会飞走。但风没有来。风在窗外，在天空里，在云的手掌中。风在等她打开窗户。她打开了窗户。不是用手，是用笑。她笑了，风就来了。风吹进房间，吹过书桌，吹过刻字，吹过“WHY”，吹过纸鹤。纸鹤的翅膀在风中扇动了一下。不是飞，是“我可以飞”。她可以飞。不是离开，是“我可以选择不考”。选择不考不是放弃，是承认“我不适合”。承认“我不适合”不是失败，是“我终于知道了我是谁”。
我是谁？
我是那个会叠纸鹤的人，我是那个会吃糖的人，我是那个会在日历上画蓝色圆的人。我是那个在灰色房间里、灰色衣服下、灰色头发中、灰色眼睛里、终于笑了的人。我是我。我不是考生。我是我。
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【她打开了窗户。风进来了，吹动了纸鹤。纸鹤在桌面上移动了一厘米。不是飞，是“准备飞”。她在准备。准备离开这个房间，准备离开“考生”这个身份。不是今天，是某一天。某一天她会打开门，走出去，不再回来。不是因为她考上了，是因为她不需要考了。她是她，不是考生。她不需要考试来证明自己是谁。】
【弹幕八千五】
我走到门口，转过身，看了她最后一眼。她站在窗前，手里握着那颗绿色的糖的糖纸。糖纸被她叠成了一只新的纸鹤，绿色的，翅膀在风中微微颤动着。她在看天空。天空是蓝色的，不是灰色的。不是天空变了，是她看了很久。久到眼睛适应了灰色的滤镜，看穿了灰色，看到了后面的蓝色。蓝色一直在那里，在云的后面，在雾霾的后面，在所有离开的人的方向上，在所有没有被说出口的话的频率上。她在看蓝色。蓝色在看她。她们对视了。
我走出房间，关上了门。
走廊。水磨石地面，白色墙壁，日光灯。和来的时候一样的走廊，但不一样了。不是走廊变了，是我口袋里的东西变了。多了一张糖纸，绿色的，叠成了纸鹤的形状。不是她给我的，是我从窗台上拿的。她把它放在窗台上，放在糖罐子的旁边。她在告诉我“把这个带给下一个需要糖的人”。下一个需要糖的人在哪？不知道。但我会找到他。在下一个副本里，在下一个房间里，在下一个灰色的人面前。我会从口袋里拿出这只绿色的纸鹤，放在他的桌面上，放在他的“WHY”旁边。他会看到它，会问“这是什么”。我会说“这是一个女孩给你的。她在告诉你——你不是一个人”。
他不是一个人。我们不是一个人。所有的人都在同一条路上，同一条从书桌到床、从床到书桌的路。路很长，长到看不见尽头。但路上有糖纸，有纸鹤，有蓝色的圆，有“ME”。有“我不是一个人”。
走廊的尽头有一扇门。不是关着的，也不是开着的，是“正在打开”。门在缓慢地向内旋转，门轴发出细微的、生涩的、像很久没有被打开过的声音。门缝里透出光，不是日光灯的白光，是阳光的暖光。金色的，温暖的，像初春下午三点钟的阳光。光里有影子。不是一个人的影子，是一群人的影子。他们站在一起，肩膀挨着肩膀，头靠着头，手指勾着手指。他们在等我。不是等我走过去，是等我“看到”他们。他们是真正的范进。不是一个人，是一群人。他们在每一次考试中，在每一次失败中，在每一次“再试一次”中。他们不分离。他们永远不分离。