那盏灯是温釉自己关的。
将军罐男孩说完那句话，变成紫纱灯里的一点火，她就上楼了。铺子底下那些器灵，她一个也没再去看。她把房门关上。门关上的声音很轻，像怕惊动什么。
将军罐男孩那句“我是将军！我来保护你！”，还在她耳朵里。他喊完，就成了一点火。温釉想，这铺子里的人，都愿意拿自己换别人。她坐在床边，把那本《釉色二十四记》摊在膝上。
房里只点了一盏灯。灯是黄的，照不远。她把膝盖并拢，把书压在腿上，怕风掀页。窗外没有月亮，楼下一丝声音也没有。将军罐男孩化成的那点火，还在紫纱灯里。她没下去看。她想一个人待着。楼下那些器灵，小碗，影先生，将军，都睡着了。铺子第一次这么静。静得她能听见自己的呼吸。她把呼吸放轻，怕惊了那团火。
书是曾祖母的。靛蓝布封，线装，纸边发黄，翻动的时候有股樟脑味。她翻到第三页，停住。
第三页写着一行字。
“每用一次血，就少一寸。”
下面画着一只手腕。腕骨到掌心，七道刻度，一道一道排到尽头。温釉低头看自己的左手。她的裂纹停在第三寸和第四寸中间。三寸半。今天没有动。将军罐男孩那场火，她一滴血都没流。它还是走到了三寸半。
她用指腹沿着那道青色的纹，从腕骨摸到尽头。
指尖底下，纹路是凉的。纹不深，却密。细细的，像开片在釉面上缓缓爬开，爬到三寸半的地方，收住。边缘没有红。今天没有红。
她往前翻。
第七页画着一只青瓷盏。盏边坐着个半透明的青年，眉眼很淡。曾祖母写：盏生。第一只。雨过天青色。冰裂纹。
第十一页是阿瓷。青瓷瓶，怕忘了自己的名字。第十五页是影先生，皮影灯，怕忘了那半句词。第十九页是将军，将军罐，怕保护不了任何人。
温釉在那页上停了很久。画上是一只暗红的小罐，罐盖蹲着个盔缨歪歪的小人。她想起昨夜那团暗红的火，想起他踮着脚把釉按上灯纱，想起他喊“我是将军！我来保护你！”。曾祖母写：将军。怕保护不了任何人。她想，他最后护住了。他用自己那点釉，护住了影先生。护完，他就淡了一层。
温釉一页一页地看。每一页末尾，曾祖母都写了一行小字。不是修复笔记。是“记得”。阿瓷记得名字，影先生记得词，将军记得要护着人。她看着那些小字，忽然觉得曾祖母这辈子，都在替别人记。
她合上书，又翻开第三页。
她翻到第三页。页角有一行小字，墨色很淡：“每用一次血，就少一寸。”她合上册子。她低头看自己的手腕。那道青色的裂纹，从腕骨到掌心，细细一道。她量过。歪了三分。
她把这句话念了一遍。声音很轻，房里没有别人接。七寸。从腕骨到掌心，一共七寸。她才走到三寸半。剩下三寸半，还得用三次半的血。她把书脊攥了一下，松开。
她翻到册子最后一页，曾祖母没写自己的裂纹走到了第几寸。曾祖母只留给她一行字：别让盏生饿着。曾祖母没说，自己这一生，走过多少寸。温釉想，曾祖母把寸数都留给了她。
她想起她妈。
七岁。一九九三年。巷子口。她妈蹲下来，把她的左手掰开。一根，一根，再一根。掰完了，她妈说：“等我回来。”
然后她妈站起来，往回走。走出了巷子。温釉站在原地，手还掰开着。她等。等了一整个下午。巷子口的风把她裙角吹硬了。她妈没回来。
她妈量得很慢，嘴里念念有词。她不知道她妈在量什么。她只知道，她妈量完之后，把她送到曾祖母那里。那段时间很长。
她忽然想起盏生的话。
“你说过，你会回来。我等了八百年。”
盏生说这句话的时候，站在甬道深处，掌心里捂着一片碎瓷。他捂了八百零三年。温釉把书翻回第七页，盯着“盏生”那两个字看了很久。八百年。她和盏生之间，隔了八百年。可她妈说的，和盏生等的那个人说的，是同一句。
“等我回来。”
她把书合上一点点，没合严。书脊发出一声极轻的响。
八百年。她和盏生之间，隔了八百年。可她妈走的那年，是一九九三。三十三年。她守着这道裂纹，守了三十三年，没往下找过一步。她想，不是不想找。是不敢。怕找到了，妈说，我没进来。怕找到了，妈说，你别来。
房里很静。窗外没有月亮，楼下也没有声音。她忽然想起柜台最底下那个抽屉。打不开。锁孔里插着一把旧钥匙，锈死了。她第一天来的时候试了两下，没敢硬拧。
曾祖母的习惯。凡是锁，都配一把旧铜钥匙，锈住了也不换。
她环顾这间屋子。床是曾祖母的。柜子是曾祖母的。墙角那张矮桌，也是曾祖母的。矮桌的抽屉，关着。锁孔里，也插着一把旧钥匙。和她不敢拧的那把，一模一样。
她蹲下来。钥匙旧得发暗，铜绿爬满了齿。她没有硬拧。她从书页里抽出一根细线，蘸了点灯油，滴进锁孔。等了三分钟。她握住钥匙，慢慢转。第一下，不动。第二下，锈屑簌簌落。第三下，“咔”的一声，锁开了。
抽屉里一股陈年的樟脑味，混着旧纸的潮气。最里头，黑着。她把抽屉整个拉出来。木头很旧，拉出来时吱呀一声。里头除了信封，还有一把更小的钥匙，和几粒已经发黑的米。曾祖母把这抽屉锁上，是把一个人锁在了里头。温釉忽然懂了，为什么妈站在门外不进来。这门里的东西，太重了。
抽屉很浅。里面只有一样东西。一个牛皮纸信封。边角磨得发毛，封口用米浆粘过，早就干了。她把信封取出来。里头是一张照片。照片泛黄，四角卷着。上面是个女人，站在一条巷子口。背对着镜头，半边脸被太阳光糊住，只剩一个下颌的弧度。
温釉看了很久。她试着在脑子里拼这张脸。拼不出来。她发现自己已经想不起她妈长什么样了。不是模糊。是空。像一间住了很久的屋子，忽然被人搬空了家具，墙还在，人不在。
她走到房里的镜子前。镜子小，椭圆的，边角也是曾祖母的。她盯着镜子里的自己。左脸，右脸，眉，眼。她一寸一寸地找，找一张脸的来处。找了半天，只找到自己。
她妈的鼻子，她妈的笑，她妈蹲下来掰她手指时低下去的头顶。全空了。她伸手，摸自己的左腕。那道青色的纹，和她妈当年用线量过的，是同一道。她妈把纹留给了她，却没把脸留给她。镜子里的女人，越来越像曾祖母，不像妈。她把镜子扣在桌上。
她坐回床边。照片还在手边。她又看了一遍。巷子口的女人，背对着，下颌的弧度很淡。她伸手，碰了碰照片里那截露出的手腕。那手腕上，有没有一道青？照片太旧，看不出。她把自己的左腕贴上去，想叠出一道纹。叠不出。
她把照片翻过来。
背面有一行字，不是曾祖母的笔迹。字迹很新，像是最近才写上去的。上面写着：“妈。1993年。”
她的手开始抖。1993年。她七岁。她妈走的那一年。
温釉把那行字描了一遍。印子淡了，她还是描了一遍。一九九三年。她七岁。妈把她带到釉色小铺门口，站在门外，没进来，走了。照片里的女人，就是站在门外那个。
妈把她放在这条巷子口，自己退到门外。温釉现在懂了，妈不是不想进。是进了，就走不了了。这门里的活计，会把人吃掉。妈定是这么想过的。
她把照片贴在胸口。胸口是空的。照片也是凉的。
她决定去找她妈。不是今天。今天她只想记住这一行字。“妈。1993年。”她把照片放回信封，信封放回抽屉，锁上。钥匙她拔了出来，攥在手心。这把钥匙，她不打算再锈回去了。
她把《釉色二十四记》翻到最后一页的空白，用铅笔写下一行：妈。1993年。去找。铅笔尖在“找”字上顿了一下，又补了一个句号。她盯着那行字。这是她四十年来，第一次给妈留一句话。
她回到房间，躺在床上，看着天花板。她想她妈的脸。她想不起来。她记得她妈的手。记得她妈掰开她手指时的力度。记得她妈走的那天，穿了一件灰蓝色的外套。但她想不起她妈的脸了。
她翻了个身，从枕头底下摸出那页日记。月光照在那个“妈”字上。她看了很久。
第二天早上，她下楼。铺子还没开门。铜铃哑着。
柜台上放着一只茶杯。茶凉透了。杯壁外沿留着一圈水痕——热茶凉下来，才会有这一圈。
她把杯子端起来，握了一会儿，放回原处。
她走到窗边，看见红姨。
红姨住在窗台上。一把剪刀，剪刀上坐着一个老太太的影。她在剪喜字，剪了一辈子，没剪完整。红姨先看见她。“你下来了。”她说。“嗯。”温釉应了一声。
红姨把剪刀放下。剪刀尖还挑着半张没剪完的红纸。“你妈。”红姨说，“我见过。”
红姨的剪刀，是她娘留的斩忘剪。她剪了一辈子喜字，没剪完整。她说过，喜字剪完整了，等的人就回来了。可她剪了一辈子，还是缺那么一刀。温釉看着那半张喜字，缺着右上角，永远差那一刀。“你剪了一辈子。”温釉说。“嗯。”红姨说，“差一刀。差了一辈子。”温釉想，妈也是，差了一步，没进来。
温釉站住了。“哪年。”
“一九九三年。”红姨说，“那年你七岁。我站在这扇窗后头，看见她把你送到门口。她自己站在外头。”
红姨顿了顿。剪刀尖在红纸上戳了一下，没剪。
“她就是站在那儿。站了很久。然后走了。”
“她穿一件灰布衫。”红姨说，“头发用一根黑绳扎着。她一直看着这扇门。手抬起来，像要推，又放下去了。那年你七岁，站在她旁边。你也在看门。”
温釉的手指扣住窗框。指节发白。
红姨又剪了一下喜字，没剪断。剪刀尖挑着红纸，挑了半天，放下。“这门。”红姨说，“从那天起，我一直开着。等了三十三年。”
她抬起头，看温釉。“我也等过一个人。等了很久。她也没进来。”
铺子里很静。窗外的光落进来，落在红姨的剪刀上，亮了一下。温釉没有说话。她转身，去擦柜台。擦到第二遍，她停下手，去摸那道刻痕。很浅，很圆润，摸上去不刮手。她妈也喜欢用指甲划。划完就走。她把那道痕摸了一遍，继续擦。
第三遍擦完，她拉开抽屉，把那把旧钥匙放进去，挨着那根红线。她坐在柜台后面，把左手翻过来。青色的裂纹从腕骨斜下来，停在三寸半。今天没有长。她盯着那个尽头看了很久，把手放下。
她把那本《釉色二十四记》摆正。封面朝上，靛蓝的那面朝着门。她想，妈要是回来，先看见的，该是这本书。她坐回柜台后面，又看了一眼三寸半。今天没长。可她知道，去找妈的那天，它会长。她把袖子放下来。
（器物独白）
青瓷盏在盏生掌心里躺了八百年。它记得温娘子把它捧起来那天，指尖有多稳。它记得她走的时候，回头看了它一眼。它记得她说的最后一句话。她说：“你等着。”
作者有话说
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第5章 妈，1993年。