她在自家那扇门前又站了很久，等到门关上，等到里头没有动静了，才转身。
她没回头。从自家那条巷子里出来。街上她没有一个地方可去。
她往城外走。
刑台在城门那边。她从台子前头过去，没有停。台底下落着一层碎木屑，是昨日钉台时留下的。木屑叫露水泡过，踩上去不出声。
出了城门还有一里多地。碑林在城外，她爹的棚子就在碑林边上。
走到的时候，太阳已经上来了。
她往碑林里走。一片一片的碑立在那儿，天光照在碑面上，白晃晃的。
靠里头那一排，有一块她小时候坐过的。她爹在这儿刻过一整个夏天，她就坐在碑底下乘凉，坐着坐着睡着了，醒来身上盖着她爹的褂子。
她走过去，坐下，手往碑座那边撑了一把。手陷下去一截——那儿的土是松的。
碑座旁边的土不该是松的。立碑的时候，碑座底下要夯实，夯实了的土，几十年都踩不陷。她蹲下去，用手清。夜里的雨泡过，地皮是软的，清起来快。清到能把手整个伸进去。
她清着清着，手指底下有一点亮。
那不是亮，是透。她把手挪开一点，光还在；挪回来，光就让她挡住了。土底下是空的。天光从她清开的这个口子漏下去，落在里头那样东西上。
她把手伸进去，往碑座底下摸。
指尖碰到一片薄的东西。压在石头底下，边翘着。她摸不出是什么。
她抠住那片边，往外抽。抽不动。
她站起来，往棚子那边去。
棚子空在那儿，家什还堆在墙根。她爹走后就这样。
她进去，在那堆家什里翻。钎子太长，磨石太笨。她挑了那把断了柄的凿子，在袖子上擦了擦，走回来。
她蹲下去，把凿子顺着那道边插进去，撬了一下。
东西松了。
她伸手把它抽出来。
是一个册子。
她把册子放在膝盖上，把手伸进那个洞里，往里摸。
洞是方方正正凿出来的，比册子大一圈，像专门给它留的位置。洞底铺了一层干草，草烂了一半，还有一半是黄的。
她伸手把那层草摸了一遍。
草是铺开的，铺得很匀，压得平。她把草拨开一点，手指往底下探——还有一层，是灰，很细，筛过的。
这个做法她认得。
她爹给她做过一个针线盒，盒子底下垫的就是这个：先铺灰，再铺干草，再放东西。她爹说这样潮气上不来，放十年也不霉。
她那时候问：“为什么要放十年？”
她爹说：“不一定十年。放多久都行。”
坐在碑底下，她的手按在那层草上，按了很久。
她把册子捧起来。
册子很薄。
她在两只手上掂了一下——这一下是本能，她自己都没想到会这么做。
轻。太轻了。比同样厚的一沓纸要轻。她想不出为什么会轻。
封皮上没有字。
她摸了一遍。连压痕都没有——像这个面儿从来没有被人写过。
她把它翻过来。
背面也没有字。
她捏了捏册子的边。边是软的，不是纸，也不是布。像一层皮，很薄，压了很多年，压得服服帖帖。
然后她抬起头，看着这块碑。
碑比她高。碑身上半截该刻着编号——碑林的碑都刻编号，她从小看到大。
她伸手，把手贴在碑面上。摸上去第一样东西是凉，第二样是滑。滑得很匀——匀得不像石头本来的样子。石头面上有一层很细的纹，横着走，一道一道，间距一样。
她把手贴着，从下往上推。
推到一半，她的手停住了。
她把手指弯起来，用指节敲了敲碑面。
声音是实的，不空。
她又敲了一下，敲偏一点。再敲一下，又偏一点。她沿着碑面一路敲上去，敲到她够得着的地方，再敲下来。
声音一路都一样。石料是整的，没有暗裂。
她闭上眼，把手掌整个贴上去。
石头是凉的，凉得很沉，不像木头那样浮在表面。她把手贴着不动，等了一会儿，石头把她的手也带凉了，凉到手腕。她爹说过：好石头吸热慢，散热也慢，摸上去的凉是往里走的，会一直走到骨头里——这是青石，不是黄砂岩。
她认得这块石头。
不，不是认得这块石头。是认得刻这块石头的人。
她从小替人扶碑。
她爹刻碑的时候，她就蹲在旁边，两只手扶着石头下方，扶稳了让他下凿。石头重，她人小，扶不住，她爹就让她坐在地上，用两只脚顶住碑座，双手扶着碑身。刻一上午，她一上午不动。刻完一块，她两条腿麻得站不起来，她爹把她抱起来，放在台阶上坐着，等她缓。
扶了十几年。
她闭着眼都能摸出一块碑是谁刻的：凿子下去的角度、转手的轻重、收尾的时候有没有多敲那一下。
她爹教过她认石头。
青石最贵，细，吃凿，刻下去不崩边，能刻细笔画；黄砂岩便宜，粗，一凿下去掉一片渣，刻不出小字，只能刻粗的；麻石最硬，凿子打上去弹手，一块碑能磨坏两根凿子，可它经得起风吹雨打，几十年不花。
她爹说：“看这块料，就知道这家出得起多少。”
她小时候问过：“那出不起的呢？”
她爹说：“出不起的，就不刻。”
“不刻怎么记得住？”
她爹没答。她爹低下头，接着刻。
她那时候没在意。
现在她坐在碑底下，摸着这块碑。
这块是青石。
最贵的那种。
这一块，凿子下得很稳。碑身那几道边，每一道都直，直得有点过了——一般人不这么刻，一般人刻到转弯会手软，会抖。这一块不抖。
碑侧收尾的那一下，是轻轻收的。
她爹刻碑也这么收。
她把手拿下来。
她又摸了一遍。
再摸一遍，摸出来的还是那样——那几道边，三遍都直得一样。可她也知道，这可能是她自己想多了。
她绕到碑后面。
背面比正面糙。没打磨过，还留着开采的痕。她摸过去，摸到一处凹——很浅，像有人在上面刻过什么，又磨掉了。
她用指甲刮了刮。刮不出东西。
她又摸了一圈，摸到背面左下角有一处凸起的石疖，黄豆大，是石头本身长的。她按了按，硬的。
她绕回来。
碑的正面没有字。
石面从上到下，没有一道刻痕。
她在碑底下坐了很久。
碑林的碑她见过不少。可那些碑上刻的是编号，是本来就不刻名字。这一块不一样。
这一块是被磨过的。
磨得很仔细。从上到下，从左到右，磨得连一点残留的笔画都没有。磨完还拿细石蹭过一遍，蹭到现在这个滑法。
她摸着那个滑，忽然明白过来：
有人花了很大力气，把这块碑上的字弄没了。
不是不刻。是刻过，然后抹掉。
她把手伸进刚清开的那个口子，往碑座上摸——埋在土里的那一截，也是磨过的，连石头侧面的棱都磨圆了一点。磨的人连那一截都没放过。
她就那么坐着，用手一遍一遍摸那个滑。
摸到后来她开始想：那上面原来刻的是什么？
一个名字？一句话？她猜不出来。她只猜得出一件事——磨它的那个人，跟立这块碑的人，可能不是同一个人。
因为碑是她爹的手艺，而磨的那只手，太用力了。
用力到像是恨。
日头偏西了，光顺着碑面滑下来，正落在她脸上。她把手抬起来挡了一下，手背上先热起来。
她把册子翻开。
第一页上有字。
八个字，刻在上头，一笔一笔的沟很深。
她一个一个都认得。
她往后翻了两页，都是空的。
她把册子合上。
她把册子塞进怀里，贴着那半页纸放着。
怀里的纸是烫的。
册子是凉的。
她用手按住胸口，然后站起来，把碑座那边的土拨回去，拍平，又盖了一层浮土。
她做完这些，拍了拍手上的土。凿子头上带着土，她磕了两下，磕掉了，拿在手里。
天擦黑了。她往棚子那边去。
到了，她在墙根坐下来。
怀里这一册东西，第一页上有八个字。连起来读不懂。